se ele quisesse

eu estaria aqui

ancorado no presente

tal qual onda ao rochedo

meus corpo arrastando

em eterna vaga

as areais das suas praias

a procela em confusão

ruge

e estou só

devolva o caminho

Equilibre-me na corda do seu arco

arqueje a lua até o seu extremo.

Meu corpo em dor

chora um caminho por onde voar.

Desinteressado larga o arco 

lançando-se na indiferença.

Eu ao chão

arco rente ao corpo

marcado pelas garras da sua mão

ao colocar-me na mira.

Atravessando a avenida.

     Coisas acontecem quando eu escrevo uma história, pessoas passam desnorteadas na rua lá embaixo, e o vento me assusta ao balançar as altas árvores que formam o canteiro no meio da rua principal. A água quase fervendo chama a minha atenção e eu preciso parar de escrever, antes que o fogo tome conta de tudo. O fogo não toma nada, ele nem quer existir, busca constantemente extinguir-se quer ficar só, ele sabe que sozinho não é suficiente, ele já está subordinado a sua constante incapacidade e eu me rendo ao fado do fogo, ao meu modo.

sem mais saudade

Ridícula, absolutamente ridícula

não me esqueça

você já pensou em não falar

cores diferentes viram uma

palavras, ridiculamente usadas

não há utopias

não falta nada,

pois é mais forte que eu

e aquilo que creio

I

sua mão quente sobre meu peito

mão quente sobre meu peito

meu peito aroma
aroma de mão quente
no meu peito
aroma se faz

II

estremeço ao toque

silêncio cheio de respiração

desperto constrangida
estremecida de aroma
aroma de toque
toque quente
da sua mão
sobre meu peito

III

bamboleio sobre o salto

em direção à luz fria depois da porta

um silêncio gravido (grave) de milhares de sons possíveis

a fera em busca do lugar das coisas perdidas

     Como é o nome do livro? Pera, deixa eu ver, eu já li. (disse o mendigo segurando uma caixa ornamental com três livros perfeitamente encaixados.) Já li, foi meu pai que escreveu. (brandou, me causando espanto e curiosidade. Sem esperar a atenção da imensa platéia arrematou.) Escreveu quando voltei a falar com ele. Foi entrando no mar e se perdeu nas ondas. Voltou com o olhar de quem viu o último grão de areia, nas mãos trazia a experiência e a morte que lhe fugia ao menor intento de permanecer vivo. Escreveu sem parar; cem, mil, dez mil folhas. Seu olhar tornou-se trivial, suas mãos murcharam e dele começou a exalar um cheiro de mar. Saiu à porta, abriu os braços maravilhado com a imensidão do céu, ele queria se perder, sabia qual o seu destino agora. Seguiu a calçada até alcançar, ele precisava subir.